31.10.07

Gran Concurso Gran

APDEIT: Acá se pueden leer algunas de las críticas de los principales diarios.
Las entradas gratuitas para las funciones que quedan se pueden solicitar a elinfinitosinestrellas[arroba]fibertel.com.ar




En un descomunal esfuerzo entre las Productoras de las Importantes Empresas de Arte y Creación Inconmensurable: Resacas S.R.L. y “El Infinito Sin Estrellas”, hemos organizado un concurso sin precedentes en la historia de los certámenes de envergadura.
Se trata de responder el siguiente cuestionario relacionado con el Séptimo arte:



1.¿Cúales son los nombres de los actores protagonistas de “El infinito sin Estrellas? (es fácil, che. Están en el cartel)
2.¿Quién es el asesino?

a)Papá Noel
b)El gato
c)El hijo de la novia

3.¿Cuál es el nombre del director de la película?

a) Fito Páez
B) David Lynch
c) Edgardo González Amer

4.¿Quién se ha tomado todo el vino?

a) Gustavo Nielsen
b) Horacio Guaraní
c) La Mona Giménez

5.¿A qué reputada blogger corresponden las prominentes tetas que se ocultan bajo la remera de la foto del post anterior?

a) Bestiaria
B) Laresacada
c) Yael Rosenfeld

6.¿Qué conocido director de cine estuvo en la avant premier hablando por celular?

a) Eliseo Subiela
B) Cacho Castaña
c) Beto Tony


7.¿Qué afamada actriz presenció la proyección del lunes en el Gaumont? Pista: fue la protagonista de film argentino que ganó el Oscar y trataba el tema de la oficialidad de la historia.

a) Norma Pons
B) Norma Aleandro
c) Norma Rae

8.¿Qué culpa tiene el tomate que está tranquilo en la mata?

a) Ninguna
B) Es caro
c) Es trangénico

9.¿De qué fruta escupen sus semillas los niños para embocarlas en un tambor? Pista: contiene vitamina C y es un cítrico.

a)Cacahuate
b)Mango
c)Naranja

10.¿Cuántos fantasmas habitan la casa de los protagonistas?

a)Menos de 10
b)Más de 30
c)No los pude contar.

A los primeros 5 que contesten las preguntas con un 47% de efectividad, se les hará entrega de entradas gratarola para las funciones de:

ATLAS GRAL. PAZ

JUEVES 1 – VIERNES 2 y SABADO 3 a las 20 30 hs. y 22 30 hs.
DOMINGO 4 a las 20 30 hs.

ATLAS RIVERA INDARTE (FLORES)


JUEVES 1 a las 21 30 HS
VIERNES 2 - SABADO 3 y DOMINGO 4 a las 17 30 y 21 30 hs.

No dejen de participar y dejen sus direcciones de e-mail para que me contacte con los ganadores y podamos coordinar la entrega.

archivado en: la generosidad al palo

30.10.07

¡Nos ponemos la camiseta!






















Si vas por la calle y te topás con semejante preciosura de cartel, pensá "¡Uh, el cartel que hizo la Luc!"
No cometas actos vandálicos como arrancarlo, hacerle bigotes a la protagoniosta o pegarle encima un sticker de Lopez Murphy.
Lo que tenés que hacer (además de avisarme que lo viste y me recordaste con cariño y devoción), es deducir lo siguiente:
"Si el cartel está tan bueno, la película seguramente es mejor"

Yo te aseguro que sí lo es. Así que hacete un favor enorme y andá a verla.

Se estrena el jueves 1º y tenés cinco cines para elegir, según gusto o proximidad geográfica:

VILLAGE RECOLETA | HOYTS ABASTO | ATLAS GRAL PAZ (BELGRANO) | ATLAS RIVERA INDARTE (FLORES) | TITA MERELLO.


A mí me contrataron de RRPP, así que estaré en todas las funciones de todas las salas de todo el mundo, de todos los días de la vida. En la puerta, repartiendo golosinas y besos y recitando poemas de Almafuerte.

Me reconocerás fácilmente por la camiseta y el rulo.

¡Después no digas que no te avisé!


archivado en: bombines technicolor

28.10.07

Tutiplén electoral

Compañeros, compañeros, la elección está resuelta

Yo voto por no ir a votar.


Paspartú

Hilos de oro en la arruga se escapan por el cuello palomita de la blusa de señora insatisfecha y en los ojos se le achina la mirada que antes era acristalada aguamarina y hoy cataratea borrosas letras y carteles pero expresiona asombro permanente y boca que antes muy besable es riñonada de cuadril pero cruda, guarda con la salmoneda, guarda con reirse que deschava la etiqueta y las marcas que no tienen cirugía porque amargas como plantas medicinas, pero no, es otra cosa, un bagayo, antes no era, hoy qué pena la señora, va a morirse como todos, que lo sepa, nada más.


Yo soy tu amigo fiel, yo soy tu amigo fiel

Le descónfio y no me entrego nunca mucho, sin embargo, hoy en día, es mi amigo el que me ofrece la ración más divertida, la amorosa lealtad de movimiento. Yo sé que mañana se me va detrás de cascabeles, que me olvida y que me olvido, pero hoy es día y un ratito nos queremos. Nuestro pacto es que volvemos cuando no hay palenque ande rascarse o simplemente cuando el amor nos asfixia y queremos respirar despreocupados.
Además hay detalles que —por recato, y porque este blog lo leen niños y animales—, no puedo describir, imaginen lo que quieran. Lo que quieran, es lo que hay.


La hora referí

El silencio es la corrección de todo futuro error
Charles Blake


Quemo herida orgásmica en el agua impasible de su apatía. Lo ahogaría en el Riachuelo si no fuera porque el pobre ya tiene demasiada podredumbre.
Culo fruncido en la patética blandura de los silencios. El disgusto es lo más inspirador que me sucede.
La melancolía duerme en una hamaca paraguaya, se broncea al sol. Se prepara para seducir en el verano cuando la nada, cuando nada más que tedio.
Me subo a las sandalias y recorro estallidos de escalones, piso mierdas perrunas y flores vencidas, nunca el césped, está prohibido.
Ajusto bisagras en el pubis que algún mono pervertido desoxidará. Mañana, la nieve rubia incendiará el hueco sediento de calor.
Lo imagino equilibrista de la trampa cagona de su modus operandi. Pude ser la heroína que corriera por sus venas, la que lo salvara de la abulia, el desconcierto, la anhedonia, el sinsal de los días que pasan solos y vuelven solos y patean corners que no llegan, no convierten, van afuera.


Culture Club (no hay mejor poeta que el poeta muerto)

La tierra huele a carne quemada de escritores que no ríen y ven porno a escondidas de sus perros, no sea cosa que los aten a un palenque de museo y mueran de egoroto, pobrecitos, los poetas bla bla bla, ya los veo en las grandes avenidas del olvido musitando los fragmentos de algún verso que criaron entre ínfulas domésticas, mientras gorda amasaba los ravioles y reía del calzón rallado y la cumbia del cornudo, ay de los intelectualitos, lloriqueando en pelopincho, tienen miedo del calor y los rebotes, acumulan recuerdos adeene, acumulan suplementos de ñañosos, quejan, gritan, gargajean, y se mueren por estar en el infierno de alejandra pero no les da el piné, les falta vino, les falta frío, les sobra aspiración, envidia y tevé satelital


Día peronista

Se solicita tu presencia para ir a pasear por el rosedal, la federación de box, un parque temático o alguna ciudad exótica, hoy que hace sol y el mundo está muy ocupado en cuartos oscuros. Yo te recuento los votos y vos me besas la boca de urna. Y que haya ballotage.

archivado en: tutiplén bastante garca

25.10.07

Si no hay pete no hay voto



Y así, como quién no quiere la cosa, no va y me escribe un cuentito pre electoral que te cagas.




archivado en: bombines en familia

22.10.07

Tutiplén con mínimas, mundanas, fuegos y otro tipo de sustancias

Gracias por el fuego

Empiezo con grandes ambiciones hasta que comprendo que las ramas más chicas son las que encienden la hoguera.
Salgo del humo tóxico. Acá hay aire para respirar y respiro, me relajo un rato pero la preocupación es poderosa, no me deja en paz. No puedo parar de moverme, pensar y escribir. Me veo como lo que soy: una maniática obsesiva compulsiva. Vine a encontrarme y esto es lo que veo.
Me parece que soy escritora, es horrible, pero no puedo evitarlo.


Mínima 1

Me quedan dos oportunidades. Una vino fallada. La última me la guardo en el bolsillo.


Wachumita

Todo está a tu alcance. Con cuatro cosas podés hacer una superproducción holliwoodense. Aire, tierra, fuego, agua. Sólo cuatro cosas. Los efectos especiales corren por tu cuenta.


Estoy harta de que seas tan boludo 1

Acá está el punto de inflexión. Sí, acá. Fijate bien. Es el de color amarillo.
No, te dije el amarillo. El naranja es el quid de la cuestión.
No me digas que se trata de lo mismo porque es evidente que no es así.
Uno es amarillo. El otro es naranja.
Hay una sutil diferencia que tiene que ver con el rojo intermedio, o sea, el meollo del asunto.


Mundana I

—Las calas son minimalistas —dice un tipo desde un programa de cable mientras mezcla la resina poliéster con el catalizador.
Yo quiero ser minimalista.
Pero las calas me dan un poco de impresión. El canuto amarillo de adentro. No sé, son raras, tienen algo que no puedo explicar que, seguramente, está ligado a experiencias del pasado que no quiero recordar ahora.

Estos son algunos de los momentos de mi vida en los que no sé que hacer.


Mínima 2

Suicidarse es el colmo del egocentrismo.


Todos los fuegos, el fuego

Y cuando menos te lo esperás te empiezan a aparecer ramas de todos lados. Es importante elegirlas bien. A esta altura ya vas sabiendo cuáles sirven, cuáles no.
Hay una rama maestra que quemo cada tanto y reemplazo por otra. Así es como funciona. Todo debe circular. Ves la tierra desde su nivel, ves que todo se expande hacia arriba. Estar acostado te da un plano diferente. Todo se mueve, todo crece, de tan natural es fantástico. ¿Cuántas horas durará mi fuego?


Mundana II

Un horrible espectáculo. Yo quiero curar mi corazón pero pasan cosas. Pasa que hay televisión. Pasa que estoy cocinando y no puedo dejar de escuchar a Silvio Soldán recitando un "poema" de su autoría.
Y así no hay paz. Así nunca podré creer en cosas místicas porque la vida se convierte en algo muy banal y muy violento porque juro que, si pudiera, a Silvio Soldán lo cagaría a patadas en el orto. Y a la televisión la destrozaría.


Estoy harta de que seas tan boludo 2

como si hubieran rastrillado para remover mi tierra sin echar semillas. el diablo metió su cola, la parca su guadaña y soy una constelación de estrellas malgastadas.
estoy harta de que seas tan boludo.
yo me acuerdo: hace poco fui feliz. estaba en un lugar que imaginé, abrazaba a un deseo que vestí con un chaleco de lentejuelas brillantes.
estoy harta de que seas tan boludo.
después me fui a buscar otro cuerpo que abrigar y terminé haciéndole guiños a un semáforo fuera de servicio, parando taxis de luces apagadas. en uno de ellos estaba mi amigo matándome a caricias.
estoy harta de que seas tan boludo.
pero sí que fui feliz. fue un ratito, yo me acuerdo. no es posible que haya sido un sueño, mi cabeza se masturba con fantásticas promesas, pero nunca se equivoca de recuerdos.
estoy harta de que seas tan boludo.
ya lo sé, ya sé que es tarde. los obsequios me los compro en el infierno, el diagnóstico es muy claro: lo derecho va en la izquierda. no entendiste que ser triste es contrario a la belleza.
y estoy harta de que seas tan boludo.

Mínima 3

Del Manual de caza de ranas-Capítulo 4
"Todo lo tienes que hacer tú"


¡Como cansa ser camino!

Estoy agotada, sin embargo me propongo absurdas pruebas de fuerza. En este momento mis patrones de felicidad son los troncos adecuados. El fuego silba montones de nombres. Contrariamente a lo que pensaba, las hojas verdes son las que gritan más fuerte. El fuego sopla más que el viento. Los mejores patrones de felicidad están cerca de la salida. Esto es lo único lógico que sucede en realidad, aunque esté rodeada de una claridad que aturde.


Mundana III

Mi casita de muñecas se convirtió en pequeño salón de baile. Es que descubrí a Beirut y soy feliz.
Soy feliz y bailo.



Saqué la cama. Me mudo al que fue cuarto conyugal, taller, atelier, juntadero de mugre. Me mudo de noche nomás. En el día, mi casa de muñecas es, si yo quiero, un solarium, un lugar de trabajo, el sitio acogedor del huevo. Lo que quiera yo que sea.
Puse la hamaca paraguaya que compramos en Brasil hace ciento veinte años.
Puse luces, cambié cuadros, soy feliz.
Y bailo.
Me mudo de noche y tendré que volver a acostumbrarme a los ruidos de la calle, será raro, pero todo es tan divertido.
Soy feliz y bailo.

Esta euforia es irritante, no puedo dominarla. Prefiero mil veces la tristeza a la alegría. Ser feliz es insoportable.
Bailar es muy estúpido.

archivado en: tutiplenes psicotrópicos

19.10.07

Campaña

Es la hora de decidir entre nada y nada.

Votá por lo seguro.
Votá al pedo.
Votame a mí.



Instrucciones: Descargá la boleta e imprimila
en papel obra, gramaje 50, (el más trucho).
Después metelo en el sobre del escrutinio y
dáselo a las chabonas de la mesa para que le
pongan las firmitas. Luego lo metés en la urna
y te vas a tu casa a comer un asado o pastas,
con la satisfacción del deber soberano cumplido

archivado en: hacele caso a tu sed

11.10.07

Fe en fetas avec Beck

La arcilla del sueño se escurre de costado, cierro los ojos y estoy libre de duelos permanentes, de abrazos despistados, de máscaras circenses que me esquivan, de tomates helados en un campo donde siempre es primavera, del difuso camino que une lo que soy y lo que quería ser.
He alcanzado el secreto indiscutible, ganado el pleito contra algún demonio propio, sin embargo el reflejo es una mirada cansada de buscar. El trayecto fue espinoso, estoy en casa, soy mi propia casa, sin embargo no me albergo.
De nada sirve tantear a ciegas un aire inhabitado de colores. Mis ganas son el trampolín de una piscina sin agua.
Cierro los ojos, y la esfera inmóvil me aterriza.
Yo no paro de girar sobre los grises.


archivado en: mutations

7.10.07

Tutiplén de difícil especificación

Resumen de cuenta I

—Esperaba el 168 en Av. Córdoba e hice un barquito con un volante de un tarotista. Me estaba mojando mucho, los colectivos pasaban y no paraban los muy putos. La correntada era buena y lo puse a navegar. Pedí un deseo, sabía que si llegaba a la esquina sin naufragar se me cumpliría.
—Tenés que dejar de hacer esos jueguitos. Son obsesivos.
—No son obsesivos, son idealistas
—¿Y acaso el idealismo no lo es?


Trespés I

Yo no veo de tu cara más que las pecas de tu nariz. De la enorme cantidad de argumentos, anécdotas, historias que contás, yo me quedo el mar de fondo de tu voz. De los gestos que tus manos esgrimen, yo tomo los dibujos que hacen en mi piel. Tus ojos no los sé, yo cuento las pecas de tu nariz, algunas veces más de treinta, otras como ciento veinte mil. Las palabras, no recuerdo. Yo te oigo, no te escucho, yo te miro no te veo. Tus dedos no sé si flacos o si cortos, no conozco, yo los siento.


Blogueando por un sueño

Leemos innumerables libros escritos por gente que está muerta. ¿Llegará el momento en que esto pase con los blogs? ¿Morirán los blogs antes que los bloguers? Este tipo de interrogantes me inquietan un poco.


La culpa no es del signo sino del ascendente

Mientras la lluvia vigilaba el engreído acto de estancarnos en el acontecer de la rutina, la ciudad se encendía de balcones a punto de caer.
Éramos la semilla de un futuro. Viejos, regadores de azaleas, lustradores de las tardes, apacibles y neuróticos, artríticos, prestos al fastidio pero juntos, inalterables en las mañas cotidianas. El café, los acertijos que siempre iba a ganarte y el pago, la prenda, dos horas de cariño hasta doler los huesos de las manos. Éramos el animal del deseo devorado por los años.
Inútil asirse a lo mal hecho, los ancianos son otros, puedo verlos desde aquí, tan alejados.


Trespés II

Tus manos funámbulas en mi cintura sostienen sombrillas que se deshilan rojas y caen, caen, caen.


Plastipinturitas

Colores yuxtapuestos, Matisse y la vibración. Un azul y un rojo al unísono pero cada uno con su fuerza entregando su energía, encendiendo y apagando luces. Nada harían mezclados, desarticulados perderían sus esencias, se amalgamarían y serían uno solo, sin variedad sin movimiento, sin personalidad, sin amor.
La expresión son dos miradas que se cruzan, no un estrabismo.


Salir del objeto, ser sujeto y predicar

Tiro un pucho en el pasto y queda encendido. Un pajarito junta ramitas para su nido. Se acerca demasiado, me pone nerviosa, creo que en cualquier momento se va a quemar. Trato de espantarlo: —andá más lejos, está lleno de pajitas —le digo—, buscá por acá. Pero no me hace caso. Creo que es un pájaro fumador.


Trespés III

Y también la sensación de que algo importante se me escapa e inmediatamente deja de ser importante. Entonces viene la paz de cementerio, lo inmóvil en el corazón y llegás vos para darle cuerda al respirador artificial de mi sonrisa. Sos un payaso de manual y yo te quiero tanto que necesito que te pierdas en tu mundo y me dejes mi mundo de extrañarte hasta que en la boca se me formen estalactitas y vuelvas para ayudarme a decidir que no quiero que la alegría se me vaya para siempre, que sólo la dejo andar un poco para que respire.
La mía es una alegría nacida en cautiverio. Como vos, no sabe volar fuera de mí.


Resumen de cuenta II

—¿Y qué pasó con el barquito?
—¿Qué barquito?
—El de Av. Córdoba, el del deseo, el del tarotista, el de papel.
—Ah, pasó un colectivo y lo llenó de agua. No llegó a la esquina.
—¿Ves que yo tenía razón? Tenés que dejar esos juegos, ser adulta.
—¡Pero el deseo se me cumplió!
—Por eso te digo.

archivado en: tutiplenes idealistas

4.10.07

Una historia de la vida misma

En las diásporas tangas de Paco Tronchado vivía una jabuga que, por así inducirlo y, a blonda mal e imprenta, era más felpa que la minga. Pero, como una esposa no quita lo opa, lo cortina no quita lo valija y acá lo tengo al elfo que no me deja montar, vea: la jabuga era una perversa de gran caracú.

Medio mazo medía (el caracú, no así la jabuga, que era de estatua merval) y esto no lo provocaba ninguna mitosis ni arcadia, sino una cuestión de glandor que podría encuartarse intro la lámpara de fenoftaleina que es considerada normarae porque no puede explanarse mediantres metástasis entre ríos.
Digamos, entonces, que el caracú le andaba flemático. Le diastolaba y sistoleaba parco y hacía todo lo que un caracú debe hacer para cumplir con las nurias esteparias. Osías, latar, bombar la suegra que después va para acá y para allá y por todo el cuerno.
Pero, decir que anda flemático, no acata que prescriba algún tipo de selenidad medio chota. Porque el caracú le ocupaba demasiada especia y algunas veces le arruinaba el cemento más presidente, ese cemento que espetaba con ancianidad temorosa.
Claro, esto puede parecer terrícola pero, en realeza, no lo es tonto.

archivado en: divertimentos (reflux, o sea viejo y mejorado o empeorado, depende)