Yo voto por no ir a votar.
Paspartú
Hilos de oro en la arruga se escapan por el cuello palomita de la blusa de señora insatisfecha y en los ojos se le achina la mirada que antes era acristalada aguamarina y hoy cataratea borrosas letras y carteles pero expresiona asombro permanente y boca que antes muy besable es riñonada de cuadril pero cruda, guarda con la salmoneda, guarda con reirse que deschava la etiqueta y las marcas que no tienen cirugía porque amargas como plantas medicinas, pero no, es otra cosa, un bagayo, antes no era, hoy qué pena la señora, va a morirse como todos, que lo sepa, nada más.
Yo soy tu amigo fiel, yo soy tu amigo fiel
Le descónfio y no me entrego nunca mucho, sin embargo, hoy en día, es mi amigo el que me ofrece la ración más divertida, la amorosa lealtad de movimiento. Yo sé que mañana se me va detrás de cascabeles, que me olvida y que me olvido, pero hoy es día y un ratito nos queremos. Nuestro pacto es que volvemos cuando no hay palenque ande rascarse o simplemente cuando el amor nos asfixia y queremos respirar despreocupados.
Además hay detalles que —por recato, y porque este blog lo leen niños y animales—, no puedo describir, imaginen lo que quieran. Lo que quieran, es lo que hay.
La hora referí
El silencio es la corrección de todo futuro error
Charles Blake
Charles Blake
Quemo herida orgásmica en el agua impasible de su apatía. Lo ahogaría en el Riachuelo si no fuera porque el pobre ya tiene demasiada podredumbre.
Culo fruncido en la patética blandura de los silencios. El disgusto es lo más inspirador que me sucede.
La melancolía duerme en una hamaca paraguaya, se broncea al sol. Se prepara para seducir en el verano cuando la nada, cuando nada más que tedio.
Me subo a las sandalias y recorro estallidos de escalones, piso mierdas perrunas y flores vencidas, nunca el césped, está prohibido.
Ajusto bisagras en el pubis que algún mono pervertido desoxidará. Mañana, la nieve rubia incendiará el hueco sediento de calor.
Lo imagino equilibrista de la trampa cagona de su modus operandi. Pude ser la heroína que corriera por sus venas, la que lo salvara de la abulia, el desconcierto, la anhedonia, el sinsal de los días que pasan solos y vuelven solos y patean corners que no llegan, no convierten, van afuera.
Culture Club (no hay mejor poeta que el poeta muerto)
La tierra huele a carne quemada de escritores que no ríen y ven porno a escondidas de sus perros, no sea cosa que los aten a un palenque de museo y mueran de egoroto, pobrecitos, los poetas bla bla bla, ya los veo en las grandes avenidas del olvido musitando los fragmentos de algún verso que criaron entre ínfulas domésticas, mientras gorda amasaba los ravioles y reía del calzón rallado y la cumbia del cornudo, ay de los intelectualitos, lloriqueando en pelopincho, tienen miedo del calor y los rebotes, acumulan recuerdos adeene, acumulan suplementos de ñañosos, quejan, gritan, gargajean, y se mueren por estar en el infierno de alejandra pero no les da el piné, les falta vino, les falta frío, les sobra aspiración, envidia y tevé satelital
Día peronista
Se solicita tu presencia para ir a pasear por el rosedal, la federación de box, un parque temático o alguna ciudad exótica, hoy que hace sol y el mundo está muy ocupado en cuartos oscuros. Yo te recuento los votos y vos me besas la boca de urna. Y que haya ballotage.
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