A Luisito y su sombra blanca.
Todo lo que se desliga del cuerpo, una palabra masticada.
Algo que tiene que matarse para perdurar en su brillo.
Un brote que corta el pesado, el irrespirable aire que es
cuando no sos para adornar el lagrimal seco de miserias.
Y soñar en sí, porque sino ¿para qué son los sueños?
Y soñar en sí porque sino sería cierto que el otoño
es de una estirpe tan dañina como sucias las veredas,
esas mismas que te lamen las distancias y los pasos.
Todo lo que no alcanza a abarcar la acidéz de lo que falta
Eso que ni nos atrevemos, ni queremos, ni pensarlo, ni siquiera...
Algo que tiene que ver con lo cercano, insantiguado por la puta
esa de ruedas y carcaza blanca inoperante que te aleja
Todo eso es lo que sueño, cuando sueño en sí.
