El cantinero dice que la vida está vacía, que la vida cierra, por favor retírese.
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No necesito libros. Me acompañan mis crímenes, me alcanzan para recordar durante el recorrido todo lo que volvería a repetir.
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Yo no quise morir todo de golpe, yo a la muerte la quería despacito como el suspiro ingenuo del omnipotente, así sola, tan solita, de a poquito, de a traguitos secos, de a leves quemaduras.
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No quiero que el sol ya me lastime. No quiero mentir más que el día es necesario.
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Tengo casi lleno el álbum de las desilusiones. Me faltan unas poquitas, te las cambio, tengo varias de las difíciles repetidas. Valen doble pero yo te cobro la mitad, si me ayudás a completarlo, archivarlo, olvidarlo.
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Sonrío recordando la escena de una película en que un tipo se enojaba porque amanecía del lado opuesto al que esperaba y le daba escopetazos al sol.
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Ya he bebido tantas noches que los días se acortaron como dobladillo de púber. Los que no dormimos en el tiempo de la luz, los que escurrimos lágrimas ginebras, los que cada tanto no tenemos miedo del abismo que está frente a los ojos y caemos panza arriba en el hepático gemido, somos como hermanos de la pena y ¿sabés cómo te quiero?
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Geiser de alcantarilla brota tristeza en puertas blindadas sucucho oscuro donde arropar un blues que deletrea estribillo: no pertenezco, no pertenezco, amor, a esta soledad sin cierres que abrir, no alcanza creer que ya ha pasado la sorpresa, no sirve saber que sos muelle, que nunca zarparás, mole de piedra sin mirillas por donde ver, la verdad no se puede tolerar, la verdad ensucia, confunde el oído. El ángel trae su veneno en la quinta noche de la sed, aturdido espacio inhabitado de aires risas. Si te amara, ay si yo te amara... al menos habría una veta heroica en esta sensación de caída, matarife en mis entrañas, algo así como un delito inabordable.
No me quieren ni mis manos. Telepático abrazo, ni imaginar la complexión, la curva de un peso que no puede sostenerme. Creo que ya olvidé mi último espejismo.
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Algunas mañanas siento la certeza de la muerte en el pecho y me digo que ya basta, que está bien, que no más. Enciendo el primer cigarrillo y se me pasa.
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En cada minuto que transcurre mueren más de trescientas lagartijas. Cuando hace falta impulso vital uno piensa: —que cagada, yo acá inútil dormida y ellas que mueren sin saber para que sirven. Este tipo de pensamiento filosófico es esencial para entender porque pasa lo que pasa, por qué las cosas son de tal o cual manera, y sobre todo, consentir que la experiencia no se funda en el calor. El domingo hay asado. Estamos vivos y ellas no.
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Compré una cortina de baño que es la más fea que hay en el mundo. Algunas veces necesito herir de muerte al buen gusto.
archivado en: cerrame el ventanal que arrasa el sol
