John Travolta
Es más o menos así: como un piquete de ojos, como una manta ardiendo, como un perifolio atontado, como un mail-bombing, como un frasco de cicuta, como caca blanda, como cerveza caliente, como aspirinetas vencidas, como Burt Lancaster, como la sensación inacabada de espectorar fernés, como moco de pavo, como lo que no es poco, como gallinitas de azúcar con bichos adentro que son como larvas, pero no; como un punto y coma mal, como impresoras fiscales que te amenazan por teléfono, como estar lejos tuyo, como polenta, como olor a coliflor hervido, como no tener dientes, como desgracias odinarias, como alzheimer, como veneno para mangostas, como lágrima de camello.
Es más o menos así, este sábado del orto.
