27.4.02

Paul Auster es uno de mis escritores preferidos y está ahora en Argentina.
Dijo cosas como “¿Por qué un país sofisticado en cultura es brutal consigo mismo?”
A ver... En primer lugar habría que definir que parte del país es representativa del país y, en todo caso que es cultura y para que sirve.
Por ejemplo, el escandaloso porcentaje de gente que está por debajo del límite de pobreza, tiene una cultura que le es propia, como así los changuitos de Tucumás y Santiago del Estero, por buscar un ejemplo arbitrario.
Si lo que el señor Auster llama “cultura” está referido a que por algún accidente del destino en estas tierras nació un Borges o un Arlt o un Marechal, esta basandose en meras cuestiones azarosas que nada tienen que ver con que éste sea un país culto.
Hay una élite que es culta porque tiene acceso a la educación. Es una pequeña porción que, si bien es la que tiene el poder, justamente por ese acceso a la educación, es también la que mueve los hilos, estipulando que la cultura resida en Buenos Aires casi con exclusividad y esté en muy pocas manos.
¿Qué por qué este país es brutal consigo mismo? Justamente porque no es un país de gente lúcida ni inteligente, por más Borges del orto que tengan algunos. Cultura no es sinónimo de inteligencia. Podés haberte leído el Ulises de Joyce, e incluso haberlo entendido, siendo un pelotudo integral, y eso no va a quitarte la condición de pelotudo integral.
Yo le llamo inteligencia a la capacidad de resolución de problemas. Por eso suelo reirme cuando alguien dice: “pero, que pena, una chica tan inteligeeente..”
Si no puedo resolver problemas puntuales que hacen que mi vida sea un desastre, por más libros de mierda que me lea, no voy a dejar de ser una pelotuda integral más.
Lo mismo pasa con el país. Y lo que falta aquí no es cultura, sino inteligencia, para saber
que mierda tenemos que hacer para salir de esta, y de allí en más posibilitar que todos tengan acceso a la cultura que tanto admira el señor Auster. Un país (todo el pais) de inteligentes y cultos no puede fallar. El problema es que hay que empezar y darse cuenta de cómo, es decir, ser inteligentes.
¿Por qué un país sofisticado en cultura es brutal consigo mismo?, dijo Paul Auster.
Creo que ya le contesté, señor Auster, pero para que le quede bien claro le repito:
Me cago en la cultura de este país, si no sabemos que hacer con ella.

26.4.02

Estoy como seca. Muy, demasiado cansada de palabras para tener que explicar y que se entienda y se comprenda.
Creo que el error pasa por sacarse la máscara. Esa debería estar adherida con un pegamento más potente.
Por eso, la cosa también hoy viene de tango.

Como dos extraños


Me acobardo la soledad
y el miedo enorme a morir lejos de ti...
Que ganas tuve de llorar
sintiendo junto a mi
la burla de la realidad!
Y el corazón me suplico
que te buscara y que le diera su querer...
Me lo pedia el corazón
y entonces te busque
creyendote mi salvación...

Y ahora que estoy frente a ti
parecemos, ya ves, dos extraños...
Lección que por fin aprendi
Como cambian las cosas los años
Angustia de saber muertas ya
la ilusion y la fe...
perdòn si me ves lagrimear
los recuerdos me han hecho mal

Palidecio la luz del sol
al escucharte friamente conversar...
Fue tan distinto nuestro amor
y duele comprobar
que todo, todo termino.
Que gran error volverte a ver
para llevarme destrozado el corazón!
Son mil fantasmas, al volver
burlandose de mi,
las horas de ese muerto ayer...


Letra de Jose Maria Contursi.
Música de Pedro Laurenz.











25.4.02

La mano viene de tanguito...

Garua


¡Qué noche llena de hastío y de frío...!
¡El viento trrae un extraño lamento...!
Parece un pozo de sombras, la noche...
y yo, en las sombras, camino muy lento...
Mientras tanto la garúa
se acentúa,
con sus púas
en mi corazón...
en esta noche tan fría y tan mía...
pensando siempre en lo mismo, me abismo...
Y aunque quiera arrancarla,
desecharla
y olvidarla...
la recuerdo más.
¡Garúa...!
Solo y triste por la acera
va este corazón transido,
con tristeza de tapera...
Sintiendo... tu hielo...
Porque aquélla con su olvido
hoy le ha abierto une gotera...
¡Perdido...!
Como un duende que en la sombra,
más la busca y más la nombra.
Garúa... Tristeza...
Hasta el cielo se ha puesto a llorar...

¡Qué noche llena de hastío y de frío...!
No se ve a nadie cruzar por la esquina...
Sobre la calle, la hilera de focos
lustra el asfalto con luz mortecina...
Y yo voy como un descarte,
siempre solo,
siempre aparte,
recordándote...
Las gotas caen en el charco de mi alma...
Hasta los huesos calado y helado...
y humillando este tormento
todavía pasa el viento
empujándome...


Letra: Enrique Cadícamo
Música: Aníbal Troilo



23.4.02

Me duele el pulmón derecho. Mala señal, ya que tuve neumonía tres veces y cada año fueron peores. De la última me quedó una mancha que es como uno de los cráteres que se ven de la luna en las fotos de la NASA.
Creo que voy a tener que ir al médico un día de estos. Estoy esperando a tener fiebre más alta para decidirme.
Creo que en estos días tendría que fumar menos. En lugar de dos atados, uno...o uno y medio.
No quisiera morirme de neumonía. No es una muerte digna.

22.4.02

El viernes encontraron muerto a Layne Staley, cantante de Alice in Chains, una de las mejores bandas del grunge.
34 años, uno más que no pudo con todo este absurdo. Se dice que su cuerpo estaba en un avanzado proceso de descomposición, así que vaya a saber cuándo se dió el gran pico final.
Después de que Cobain se metiera un tiro en la cabeza, Staley reconoció que la heroína estaba causándole problemas e intentó dejarla un par de veces.
Es una pena que las rehabilitaciones existan sólo en las películas promocionales. Una pena, porque esa voz hermosa ya no cantará más.
A veces la muerte me da tristeza.
Rest in peace, Layne.

21.4.02

Andaba con ganas de cantar esta canción, (que es como un himno, casi) en alguno de los lados por donde suelo andar.
Así que la copio aqui. Y, léase la canto...y se la dedico a erre, especialmente y con todo mi corazón...


È un mondo difficile è vita intensa
Felicità a momenti
E futuro incerto
Il fuoco, il aqua
Concerto e calma
Sonata di vento
È nuestra piccola vita
È nuestro grande cuore.

¿Porque voy a creer, yo en el amor
si no me entiende, no me comprende tal como yo soy?

¿Por qué voy a creer, yo en el amor
si me traiciona y me abandona cuando mejor estoy?

Lo sabemos muy bien, entre tú y yo
Y aunque parezca, no tienes la culpa,
la culpa es del amor

È un mondo difficile è vita intensa
Felicità a momenti
E futuro incerto

No puedo convencer a mi corazón
Si yo lo dudo y estoy seguro que él tiene razón
No voy a asesinar, esa sensación
Si yo la quiero, yo la deseo, aunque me de dolor.
Yo no quiero sufrir, pero aquí estoy
Y estoy sufriendo y no me arrepiento
Me cago en el amor

È un mondo difficile è vita intensa
Felicità a momenti
E futuro incerto
Il fuoco, il aqua
Concerto e calma
Sonata di vento
È nuestra piccola vita
È nuestro grande cuore.

¿Porque voy a creer, yo en el amor
si no me entiende, no me comprende tal como yo soy?

¿Por qué voy a creer, yo en el amor
si me traiciona y me abandona cuando mejor estoy?

Lo sabemos muy bien, entre tú y yo
Y aunque parezca, no tienes la culpa,
la culpa es del amor
Yo no quiero sufrir, pero aquí estoy
Y estoy sufriendo, no me arrepiento
Me cago en el amor
Me cago en el amor
Me cago en el amor

Vita mia...
È un mondo difficile...











NO ME PUEDO RESISTIR A CASI NADA
Y mucho menos a esta mierda...¿quelevamuaser?

A la palabra respeto hay que tratarla con respeto. Así son las cosas, queridos míos. No crean que lo que sale de vuestras lindas cabecitas es la certeza. Lo cierto es que, hemos recorrido unos pocos años dentro de millones de años de vida humana. Y somos una mierdita esparcida en el universo que jamás podremos abarcar.
Me parece buenísimo que la gente crea en darwin o en el gran hermano; como me parece genial que crean en freud o en sai bava, e incluso, si creen en dios o en el sueño americano, me parece válido. Esto quiere decir, que respeto que crean en lo que sea, porque estamos hechos de creencias y eso es lo que nos mantiene en contra o a favor; pataleándole a la vida que es lo único a lo que habría que tenerle respeto, y es lo que menos se respeta.
Por mi parte, darwin, freud, dios y el concepto de respeto, que de por sí ya me suena como un grano en el culo... me chupan un huevo. No me merecen ningún respeto. Conozco unas 24 personas (estimativamente) por las que daría una cuota de fé. Pero, en general todo eso pasa por sentimientos que nada tienen que ver con respetos ni creencias. Son tan dementes y variables, tan arbitrariamente humanos que, cuando los siento, se me convierten en creencia...o en respeto...¿qué sé yo?
Esto, un siquiatra podría catalogarlo de mil maneras que seguramente tienen que ver con alguna enfermedad, pero ni siquiera creo en eso y juro, corazones míos de mi alma, que lo único que me importa, hoy día, es poder dejar de respetar, perderle respeto al respeto, y, por sobre todo...cagarme en el amor, que ya es casi como una práctica cotidiana que ejerzo y me sale de putísima madre, aunque siempre, bajo la manga, me queden unas 24 excepciones que me confirmen la regla.
Y si hay algo que yo respeto, eso son las reglas.

16.4.02

Me olvidaba...
Antes de salir cerrá la llave del gas.
Ah, que no escribiré más por un tiempo, ya sé que a nadie le importa, pero soy el colmo de la consideración y no puedo dejar de sentirme en falta si creo que alguien espera algo de mi que no puedo cumplir. Así que, eso, un gusto, todo muy bonito y espero que la próxima, por lo menos traigas un par de cervezas, que no estoy para andar mantweniendo vagos, borrachos e inútiles.

11.4.02

En días así húmedos y oscuros como éste, me da por la nostalgia. Pocas cosas me gustan tanto como ponerme a recordar buenos momentos pasados. Algunos no tan lejanos en el tiempo, son los que se vienen hoy que llueve y tengo un paisaje metido en la cabeza. Un paisaje, también mojado por gotas diferentes a estas, gotas que parecian querer meterse en los huesos de una mañana helada, mientras yo esperaba el auto que me llevaría a alguna parte. Allí, en ese paisaje había una barranca, arboles y una calle estrechísima. Un mural espantoso y muchas hojas secas desparramadas como pañuelos descartables. Parecidas a éstas que veo ahora por el ventanal de lo que es mi habitación, mi estudio, mi taller, mi reducido refugio del mundo y todo lo que pasa a mi alrededor sin querer verlo.
En días así, me dan unas ganas de enamorarme que te cagas. Desde aqui se ve la calle. Pero nadie pasa.

3.4.02


Hay veces en que uno se cansa de ser ingenuo, a pesar del tiempo en que nos acostamos con esa especie de temblor que nos dió alguna ilusión nueva. Uno debe creer, eso dicen, porque la esperanza es la que hace que haga rato que estamos aqui rompiéndole las bolas a la muerte.
Por eso la chance parece no ser jamás la última y lo que das te deja los agujeros vacíos de palabras.
Pero cuando el silencio es toda la respuesta, los ojos se abren y los manotazos son los del ahogado que no quiere asirse a la tabla y tampoco que un tiburón le coma la vida. Era bueno cuando en Mario Bross uno comía vidas tras otras. Era un juego.
Uno a veces tampoco entiende dónde está la trampa. Cuanto mejor es la intención, más amable, más benéfica, es cuando el culo del intento te queda como una flor.
No hay que pedir perdón jamás.Ni perdonar a nadie. No hay que olvidar ningún rencor. Tampoco hacer promesas y mucho menos
aceptarlas. Salvoconducto asegurado para no pifiarla. Fijarse bien si los esfuerzos valdrán la pena y si existe la más mínima duda de que así no sea. Abstenerse.
Nadie cumple ninguna cosa. Los planes son producto de una euforia momentánea y estúpida. Si lo único que podías pretender es que al menos no te doren la píldora, ya sabes que no es posible. Hay demasiado garca dando vueltas, incluso, muchas veces son esos que dicen quererte.
Hace un tiempo tenía unos sueños por los que puse lo mejor de mi. Fue buena la sensación, no me quejo.
Aprender a andar con cuidado, aprender de los gatos, eso intento. La desconfianza es el mejor abrigo para los días en que el frío se te mete entre los huesos.
Hoy tengo otros sueños, que son casi en blanco y negro. No voy a dejar que me utilicen. No pienso entregarle nada a nadie, sin estar segura. No pienso volver a estar segura. El precio que le he puesto a mi capacidad es tan alto que no habrá quién lo pague.
No voy a volver a aceptar promesas, ni a dejar que me confundan con palabras bonitas.
Es este un buen comienzo. Nada tendré que reprochar. Seré una hija de puta más, adaptada al espíritu enconchado de esta selva
llena de parásitos que te van consumiendo todos los fluidos, hasta dejarte como un sorete de perro bajo el sol.
Y volveré a jugar al Tetris, que es lo que siempre me gustó hacer, por sobre todas las cosas. Mario Bross es demasiado ingenuo y previsible.