6.8.02

"Ya moja el aire su pincel, y hace con él, la primavera.
¿Pero que? Si están tus cosas, pero tú no estás"


Que difícil es sentarse a escribir un poema más o menos decente si lo tenés al polaco diciéndote:"y en esa noche tan fria y tan mía, pensando siempre en lo mismo, me abismo". Si estás tan lejos... y extraño todo lo más inverosimil que se te pueda ocurrir, incluso todo aquello que jamás fue.
Cómo escribir si la música te dice: "gota de vinagre derramada, fatalmente derramada sobre todas mis heridas"
Pensar que los continentes, alguna vez estuvieron unidos... Cuánto gasto inútil de sueños imposibles nos ahorrariamos si así fuera. No harían falta aviones ni barcos. Sólo necesitaría que mi auto no estuviese fundido desde ayer y montones de dinero y ganas.
Pensar que alguna vez soñé con recorrer latinoamerica haciendo auto stop.
Ahora casi ya no sueño absurdos y estoy seca como la carcaza de un sapo arrollado por un camión.
"Más frágil que el cristal fue mi amor junto a tí..."
Se trata de eso. De esa nostalgia tan típica de por aquí. Camisetas de fútbol, pasión por las banderas y grafitis.
No somos tan malos, a fin de cuentas. Solo estamos demasiado heridos de tango.
Todo esto que veo, el puente de la Boca, el subterráneo, el Luna, las callecitas de San Telmo...todo eso yo quería mostrarte.
Me fui de mambo en los deseos.
Y entonces... no hay más remedio. "Vuelvo al Sur, como se vuelve siempre al amor"